Histoires dérangées

Qui sont ces femmes en apparence fragiles ? Quelles écailles invisibles
recouvrent leur peau ? Quelle tempête intérieure brouille leur aspect d’eau
tranquille ? Celle-ci a la lèvre qui tremble. Tiens, le rire de celle-là
s’étrangle dans le rauque ! Imprudemment, le lecteur s’avance. Les approche
sans crainte. S’apprête à les aimer. À peine s’il relit une phrase au passage,
croyant y déceler un brin de bizarrerie, un soupçon d’équivoque. Et soudain,
le filet se referme. Remonte dans les airs. Emprisonne en plein ciel de
fantasmagorie la victime des mots. L’une des femmes dérangées se métamorphose
en arbre. L’autre fonce sur un chemin aux commandes d’une moissonneuse-
batteuse. Mille variations, mille cruautés ! Attention ! Ces femmes sont
dangereuses. Elles ont toujours à voir avec la mort. Elles marchent vers elle
délivrées de l’idée même de la prudence, ouvertes aux hypothèses folles,
fascinées par le gouffre de la chute, mutantes de possibilités féroces. Et les
hommes restent en arrière.