Akuteu

«C’est entre deux croquettes de chez McDo, à Roberval, dans une vieille
Mustang décapotable blanche, à cinq ans, que j’ai appris que je passais.
“Passer”, pour ceux qui connaissent pas le terme, c’est blender dans une
société majoritaire, c’est passer blanche. Pendant vingt ans je me suis
demandé ça voulait dire quoi, passer. Vingt ans à me demander j’étais qui,
moi. À cinq ans, ce que j’aurais aimé entendre, c’est quelque chose comme:
“Sois fièr·e d’être ilnu, de tes racines.”» Akuteu: «suspendu», en langue
innue. Filant la métaphore de la carcasse de l’animal que l’on suspend, Soleil
Launière raconte le vertige d’être en perpétuelle suspension, entre la fierté
et la honte, entre les mondes du visible et de l’invisible. Est-il légitime
de prendre la parole au nom des siens? Comment démêler l’inextricable nœud
dont est faite l’identité?